POST# 10

Profeta deja el credo a tanta gente que se diluye su capacidad de cambio. El ocultismo a la vista de todos es el último oxímoron, es el que más lodo arrastrará, lodo mueve lodo, y el agua vuelve lodo todos los cimientos. No somos peces, nos ahogaremos entre lodo y agua. Profeta instruye en magia negra burocrática a uno de los elegidos para firmar el credo. Profeta va a casa de la gente, ve cómo se drogan y hablan, a continuación, lentamente. Profeta es un chungo. El loco nunca quiere estar allí; en medio de todo cuando Profeta se pone chungo con la gente. Es el ermitaño que ha bajado de la montaña y está poniendo en práctica todo lo aprendido allí arriba. Lo primero, les privará de oxígeno hablándoles despacio, pero de continuo: su dióxido de carbono comenzará a marearlos y sus defensas caerán, Profeta, entonces, les convencerá de lo que él quiera. El loco sabe que parte del discurso es auto-sugestión para que el mago se sienta INTEGRADO en lo que está pasando, pero hay una mínima esencia que sí es cierta. Y eso es lo bastante problemático como para que el hombre tome algo de control, y al menos, escriba esto. El hombre escribe sobre el mago y el loco para que sean en el papel y se explayen y hagan sus locuras y construyan su magia, para que puedan ser fuera del hombre y dejen de intentar ocupar su sitio en el mundo para ser, ser, ser, ser fuera del creador o de la madre. SER. La Ese E Erre son las siglas de Serpiente Eres Rey. Una sociedad secreta que ha hecho bien su trabajo, por ello no ha sido vendida por la gente de La Felguera, como El Libro Negro, El Libro Verde y El Libro Rojo.

Las Ciencias Falsas, a partir de ahora las CC.FF. son una exploración con cuaderno de campo de todo lo que deja de ser para que la realidad se cristalice. Las CC.FF. estudian todas esas opciones de la materia que son desechadas cuando se construye la realidad. Es sólo documentar todas las vainas repletas de despojos de la nuestra.

Extracto de La ciencia al margen, un huevo dorado para ti (2025)

POST #9

Antes fue sólo el mimetismo. Me sentaba a la máquina y simplemente hacía como que estaba escribiendo. Pero no lo estaba haciendo, intentaba pagar una deuda que nunca había existido. La deuda, la palabra, el cadalso. Era un extraño entre signos de puntuación, se usan de forma intuitiva y mágica. No era por ninguna necesidad de comunicar nada a nadie, a NADIE. No fue una investigación orientada al auto-conocimiento, al despertar, a salir del Nigredo. No. No lo era. Lo que allí pasaba estaba directamente dictado por el traqueteo de la máquina, de nombre NONAMES porque la esquizofrenia estaba aún latente. La cosa era rellenar espacios en blanco, no por la necesidad de orden, no por la urgencia cósmica de reconocer una verdad en medio de la tormenta. La cosa siempre fue una catarsis ruidosa e incómoda que sólo yo provocaba; como si me quisiera autolesionar pero fuera demasiado vago. Control sobre lo que me dolía. Enumeraciones que se alargan a la sombra de poetas mediocres. Rezar y sucumbir antes del bautismo ateo.  

Y nunca sabes qué va a pasar cuando un papel mecanografiado cambia de manos. Esto es para ti, le miento. Gracias, me miente él también.

 

 

POST #8

Mecanismos de control telemáticos para gozar del aliento más fresco en la piscina municipal, no olvide activar su chip subcutáneo para disfrutar de nuestras tumbonas: 6,01 céntimos de euro.  

POST#7

Vivimos en un mundo de adictos tratando de disimular la carne, las ideas, las sustancias, el ritmo y un pulso acompasado con su labor de muerte. No queda demasiado en las cumbres que pueda llamarse puro, restos de envoltorios de chocolatinas en el centro mismo del iceberg azul. La muerte que nos mira con deseo. La espera. La fuente de todo dolor: un cerebro que no obedece y se obliga con agujas e inhalaciones, con comprimidos de SÉ-TÚ-MISMO, esa pena no te pertenece. Les pertenece a ellos, se apropiaron de la norma para señalar qué no y qué tampoco. Disimula esta terrible droga. Disimula todo lo consumido en la grieta del costillar ajeno. Lame. Fuma. Déjate medicar para que los demonios no te señalen como único responsable. Escribir, escribir, escribir hasta que salga el sol. Quiero. ¿Quieres? ¿Alguien quiere? ¿Queremos? 

Quizá esta noche esté escribiendo hasta que me deje de sangrar el ombligo. Sanando lo poco que quede. Puede que intente traeros algo bueno, y no me refiero a mi hábito químico con la pena. No. Me refiero a una vida mejor; es tan simple que se nos olvida que no estamos solos hasta que nos abandonan a todos. La Zona Temporalmente Autónoma de los de arriba sacrificándote, oh my lord. Me impuse encontrar ese no-paraíso, pero tampoco infierno en el que estar sin más, en el que respirar automáticamente. Desangrarse en símbolos para traer algo mejor. Da lo mismo quién ore si puede obligar a Dios. Cuando rezamos [los ateos también] imponemos un vector para que un ser omnipotente se rinda a nuestra voluntad; pedir no es recibir, pedir es robar la voluntad ajena. 

Le doy a "Retroceso" hasta que la frase fallida desaparece. Tan sólo un poco más para acabar con el espacio en blanco. La voz acompaña. El humo que nos mata nos provoca cierto destello dentro como para continuar, el humo, el humo y el fuego son eventos que pueden ser divinos. La mayoría del tiempo ni siquiera sé qué estoy diciendo, dejo que pase sin más. Me rindo al cliché del borbotón de palabras desordenadas. De la riada de significantes que se desdibujan, camino del folio, como los colores de una ruleta. No hay más apuestas. No hay más apuestas..., debería ser nuestra filosofía vital. 

Andrajo de voluntad. Cero en iniciativa. Todo luz que no se somete a la norma. 

Para obligar a la realidad primero hay que hacer arte. La realidad lo imita ociosa de decidir por dónde ir, agradecida añade grados a todos los eventos que la componen. La realidad es tanto lo que hay como lo que deja de ser para seguir cambiando. No hay pauta. Sólo arte. 

Me podéis encontrar perdido en ese camino.  

POST #6

Salgo a la calle sin parapetos, a pecho descubierto y herida sangrante. Esquivo las miradas por costumbre, lo siento, y me aparto. Entre tanto lodo sólo queda tragar y tragar hasta la muerte. Un camino lleno de trampas; la vida como laberinto. Disminuyo los riesgos y salto al vacío, fue la visión de la altura, le quería pertenecer. 

Fast Foward por la agonía de esperar. 

Rincones húmedos con suelo de terrazo, muerte en cada esquina, jóvenes octogenarios pinchándose micro-dosis de caballo en el antebrazo. Locura en cada mirada. La confusión de estar en medio de todo eso con un traje de oficinista. Muerte en la panadería a 0,75 euros. Eneryetis a 1 euro y cervezas con 7 grados de alcohol a 3.

Intento no morir y escribir sobre todo eso, pero no encuentro vida en la máquina, no hay vida en la máquina, no hay vida...

Esa maldita costumbre de los marihuanos, ese estúpido sentido de superioridad, ese desprecio de los marihuanos hacia todos los demás; tengo una lámpara de gas, tengo una lámpara de gas, tengo... una lámpara de gas.

La depresión y la literatura [sin sentido alguno]. Sólo se trata de rellenar un espacio en blanco, como cuando aún creía que podría con todo lo demás, el OFICIO del resto. 

Insisto en que era el plan perfecto.  

 

POST#5

Dos.

Salgo de la ducha con buenas noticias. Fumo un cigarrillo para celebrarlo, el único en meses con un sentido más allá del gesto. Me siento bien, demasiado, como el puto Aleister Crowley después de chulear un cheque; ya tengo dinero para huir del dragón. Soy yo su droga. Muy a mi pesar, palidezco frente a lo posible, me siento enfrente de la ficción de máquina y escribo encorvado como una gárgola [enorme sonrisa de piedra], cuando podría estar masticando mis propios dientes, pero no. Otro día más. La pausa del sortilegio lo confunde con suerte sin más. Con lo que se veía venir. La magia milagrosa se camufla en giros del destino, la intención ya existía. Hoy estoy loco, cacareo recetas sumerias de estofados y sopas, canto en latín todos los himnos del punk que conozco, invento un código rap lleno de palabras como espuma que te araña la piel, doy órdenes sin saberlo, camuflo las posibilidades de ideas deliradas. Era el plan perfecto.

POST#4

Uno.

Los números estaban cargados de significados proféticos. La magia de la recarga chakrática, la idea sobre la materia, la LUZ..., había tanta luz por todas partes y ese cielo de granada, ese cielo, el cielo.

Cera derretida en el pecho, seitán en la mesa, arroz angolano, brujería y otras fuerzas que se entrelazaban. Rezar, rezar en puro silencio y domar el mundo a la imagen de la idea. Otra vez. Otra vez está pasando, ríos, termas, un nuevo significado para la palabra "piel". Odio cuando a la gente le cambia la cara durante el sexo, no me refiero a la expresión, me refiero a que lleven otra cara; de otra persona, mirándome desde mi yo más fiel hasta la mascarada que tiene enfrente. El Loco nunca mira dónde está pisando y aun así avanza.

Si alguien pregunta por mí sigo echando humo y escribiendo y obsesionado por novelas que nunca voy a terminar, NUNCA.

He tomado algo de cafeína al despertar, el cielo amenaza lluvia. [Mi casa en el norte], he fumado cigarrillos y vapeado un poco: respirar potenciadores del sabor para que el cáncer sepa a mango helado. Dejo la escritura y me voy a la ducha. A ver si la cabeza encuentra algo mejor en lo que ocuparse.